La connerie choisie est une intelligence avertie
sept 4, 2009 buzz
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Les cons ne réfléchissent jamais à leur connerie car ce serait une preuve d’intelligence. C’est ce que j’ai cru jusqu’à très récemment. Jusqu’à ce que les cons se mettent à faire de l’esprit. Enfin de l’esprit ne rêvons pas, disons une espèce d’autodérision, voire un ersatz de second degré. C’est comme dans les livres, parlons-en des livres.
Pendant longtemps j’ai cru que seuls les écrivains étaient publiés. Par écrivains j’entends des personnes douées d’imagination, capable de nouer des intrigues, de nourrir des personnages et de produire une fiction qui fait oublier la nuit. Les rentrées littéraires successives me prouvent le contraire. Désormais la moindre personne capable d’aligner des signes fait l’affaire car dans ce monde on ne parle plus de feuillets mais de signes, comme quoi la rhétorique a encore de beaux jours devant elle. Alors, tel le Christ en croix, c’est à celui qui stigmatisera le mieux ses maux en signes mais pour quel résultat ? Des livres vite engloutis glissant sur les yeux comme sur le cœur. Jalonnés d’émotions factices, de postures gratuites, de pathos et d’anecdotes. Les pages se suivent et ne nourrissent plus, sinon les actionnaires des maisons d’éditions.
A l’image des ces pense-froids, les communs s’imaginent en héros modernes, en un mot : en cons. Alors vive ma vie de merde, mon quotidien si sordide puisque je peux en rire ou la réenchanter, sauf que non, cela ne fonctionne pas ainsi. Rien de bien nouveau sous le soleil, cela s’appelle se complaire dans sa merde et c’est beaucoup moins fatiguant que d’essayer de s’en extirper. Mais là encore, s’extirper de sa merde c’est avouer, ou pour le moins s’avouer, sa médiocrité.
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